NOTAS
Es una situación imaginaria, en la cual se debe decidir qué hacer. Recuerda dar una respuesta instintiva, pero absolutamente verdadera!!! (Desplazar el texto lentamente, es muy importante para la prueba) Estás en el norte de Argentina,... en Anillaco, para ser precisos... Estás en mitad del caos producido por una inundación...Unas lluvias increíbles...
Sos fotoreporter para CNN... y estás en medio de este fantástico desastre... la situación está al límite de la esperanza... Estás ahí intentando hacer las fotos más impresionantes... alrededor tuyo el barro destruye casas, hace desaparecer personas...
la furia de la naturaleza se lanza hacia abajo con una violencia inaudita... arrasando todo a su paso... De repente ves a un hombre que está manejando una 4x4... Él está luchando desesperadamente para no ser barrido por la corriente de fango, agua y piedra... Te acercás a él... Parece alguien importante... Lo reconocés: ¡Es Menem! ahora te das cuenta que la furia del río está a punto de arrastrarlo definitivamente... Tenés dos oportunidades: Salvarlo o hacer una foto!!!
Salvarle la vida o ser autor de una foto de premio de Pulitzer!!! que mostrará al mundo la muerte de uno de los hombres más importantes... de Argentina
Y AHORA LA PREGUNTA: (contestá sinceramente)
¿La revelás en color o en blanco y negro?
DE PASIÓN, NI HABLAR
Indignación, frustración, impotencia, bronca. ¿Cuántos adjetivos son necesarios para expresar lo que sentimos? ¿Son suficientes? Lo que parece ser un hecho consumado, nos dejó perplejos.
¿Quién se acuerda del hincha? ¿Cómo es esto de que un River - Boca, Boca - River, se juegue sin hinchadas visitantes? ¿A qué genio se le ocurrió semejante barbaridad? Únicamente a un insensible, a un frustrado social, a un ignorante de la cultura se le puede ocurrir tamaña pavada.
Si es por inseguridad, entonces prohibamos a la gente salir a la calle. Porque con el fútbol está pasando eso. Porque hay inseguridad, que no vayan los visitantes. ¡Eureka! Una receta mágica. Los sofistas del fútbol siguen dando que hablar.
Primero fueron los bombos. Después los fuegos de artificio. Siguieron las banderas. ¡¡¡¡ Y ahora las hinchadas!!!! Prohibamos el fútbol y listo.
Ahora resulta que los nuevos dueños del fútbol, esos que llegaron hace no más de 10 años atrás... nos quieren robar lo que nos pertenece. Porque si no lo recuerdan, el fútbol nació hace mucho tiempo... y por suerte nadie lo compró. Nació anónimo. Tal es así que todavía hoy, su origen se discute. Es por eso que, ipso facto, nosotros los hinchas, somos los dueños de la fiesta. Porque ningún Macri, ningún Castrilli, ningún Bergés, ningún Perrota, ni nadie nos va a comprar lo que no está a la venta. Nuestra pasión.
Hoy no hay colores, hoy no hay banderas que nos separen. HOY SOMOS TODOS HINCHAS. Y es por eso que reclamamos a quienes por interés, económico o político, nos quieren censurar.
Sin hinchas, no hay fútbol. Sin fútbol, no hay TV que emita partidos. Sin fútbol, no hay radios. Sin fútbol, no hay miles de programas de cable, TV abierta, etc. que hablan y hablan sobre el mundo del fútbol. Sin fútbol, no hay Castrilli, no hay Bergés, no hay Perrota, no hay Macri, no hay Grondona, no hay Havelange, no hay Blatter, no hay AFA., no hay FIFA., no hay CONMEBOL.
Recuérdenlo bien. Sin hinchas no hay fútbol. Y sin fútbol, muchos van a tener que empezar a trabajar y dejar de vivir de nuestra pasión. Y que no nos digan con estilo burlón, o filosófico, que ahora, el hincha se cree el dueño del espectáculo, el protagonista del juego. El hincha es el dueño de la pelota en realidad. Porque del hincha, el juego nació. Porque el fútbol no se inventó en un estudio jurídico y se lo dieron al pueblo para que juegue. El pueblo lo inventó. Naturalmente. Y fueron los vivos de siempre quienes juridizaron el deporte. Primero profesionalizándolo, inventando leyes y reglas, creando Federaciones Nacionales, Internacionales, creando Campeonatos Mundiales. Pero se olvidan que el fútbol... ¡¡¡nació del pueblo!!!!
Atte. Un hincha del fútbol
NUNCA JAMÁS - de Walter Saavedra
Cómo vas a saber lo que es el amor...
si nunca te hiciste hincha de un club.
Cómo vas a saber lo que es el dolor...
si jamás un zaguero te quebró la tibia y el peroné.
Cómo vas a saber lo que es el placer...
si nunca ganaste un clásico barrial.
Cómo vas a saber lo que es llorar...
si jamás perdiste un clásico sobre la hora con un penal dudoso.
Cómo vas a saber lo que es el cariño...
si nunca acariciaste la redonda de chanfle, entrándole con el revés
del pie en el cachete para dejarla jadeando bajo la red.
Cómo vas a saber lo que es la solidaridad...
si jamás saliste a dar la cara por un compañero golpeado mal
desde atrás.
Cómo vas a saber lo que es la poesía...
si nunca intentaste una gambeta.
Cómo vas a saber lo que es la humillación...
si jamás te hicieron un caño.
Cómo vas a saber lo que es la amistad...
si nunca devolviste una pared.
Cómo vas a saber lo que es un orgasmo...
si jamás diste una vuelta olímpica de visitante.
Cómo vas a saber lo que es el pánico...
si nunca te sorprendieron mal parado en un contragolpe.
Cómo vas a saber lo que es morir un poco...
si jamás fuiste a buscar la pelota adentro del arco.
Cómo vas a saber lo que es la xenofobia...
si en ninguna cancha te gritaron "negro de mierda".
Cómo vas a saber lo que es la soledad...
si jamás te paraste bajos los tres palos a doce pasos de
un shoteador.
Cómo vas a saber lo que es el barro...
si nunca te tiraste a los pies de nadie para tirar la pelota
al lateral.
Cómo vas a saber lo que es el egoísmo...
si nunca hiciste una de más cuando tenías que dársela
al nueve que estaba solo.
Cómo vas a saber lo que es el arte...
si nunca inventaste una rabona.
Cómo vas a saber lo que es la música...
si jamás cantaste haciendo equilibrio sobre un
para-avalanchas.
Cómo vas a saber lo que es el suburbio...
si nunca te paraste de wing.
Cómo vas a saber lo que es la clandestinidad...
si nunca te tiraron un pelotazo para que te aguantes
vos solo a toda la defensa contraria.
Cómo vas a saber lo que es la injusticia...
si nunca te sacó tarjeta roja un árbitro localista.
Cómo vas a saber lo que es el insomnio...
si jamás te fuiste al descenso.
15 años después de la segunda guerra mundial, Zeus paseaba preocupado por el Olimpo. Los argentinos ni percibieron su presencia. Dormían luego de una larga jornada de trabajo.
Dios se sentía agotado, la humanidad continuaba polarizada.
Zeus y Dios acordaron. El mundo necesitaba una alegría. Un poco de picardía, una pizca de diversión y una buena porción de juego limpio. Eso necesitaba el mundo.
Zeus pensó. Mucho. Qué difícil era encontrar algo que contuviera esos tres elementos.
A Dios, le ocurría lo mismo.
Un relámpago alumbró el Olimpo y a Zeus se le iluminó el pensamiento. El fútbol!! Solo el fútbol podía reunir esos tres condimentos.
Entonces, Dios recordó el pesebre en el que alguna vez durmió su hijo. Fue así que pudo imaginar ese ser que tanto deseaba. El pelusa de Fiorito. Qué otro sino.
Zeus sacó del viejo arcón ese numero 10 que tenía guardado hace tiempo. Sabía que para algo le iba a servir. Y lo pintó de celeste y blanco. Los colores del cielo.
Ahí Dios metió la mano. Esquivó a 6 santos que trataban de detener su paso. Tenía que llegar al arco. Allí debería estar la redonda. Entonces, en vez de un pan, le puso la pelota bajo el brazo. Fue cuando se escuchó el grito de gol.
Era la madrugada en el Policlínico de Lanús. Después de 11 mujeres, había nacido un varón. Los médicos y las enfermeras gritaban gol.
En una obra monumental, los dioses acordaron.
Desde el Olimpo.
Desde el Cielo.
El Diez bajó a las canchas.
* Porque siempre huelen bien, aun cuando solo es el shampoo.
* La manera en que sus cabezas encuentran siempre el punto correcto en tu hombro
* Lo tiernas que se ven cuando duermen.
* La facilidad con la que caben en tus brazos.
* La manera en que te besan y de repente todo esta bien en el mundo.
* La manera en que toman horas para vestirse, pero al final hacen que valga la pena.
* Porque siempre están calientitas cuando esta a 30°C fuera.
* La manera en la que siempre se ven bien sin importar lo que traigan puesto.
* La manera en la que siempre andan buscando por cumplidos, aun cuando los dos saben que tú piensas que ella es la cosa mas linda de este planeta.
* Lo lindas que se ven cuando discuten. La manera en que sus manos siempre encuentran las tuyas.
* La manera en que te sonríen
* La manera en que te dicen "ya no discutamos mas" aun cuando sabes que una hora mas tarde...!!!!!!!! >>
* La manera en que te besan cuando dices "te amo". Bueno en realidad es solo la manera en que te besan.
* La manera en la cual caen en tus brazos cuando lloran y después la manera en que se disculpan por llorar por algo tan tonto
* La manera en que te pegan y esperan que te duela.
* La manera que se disculpan cuando de verdad te duele (aunque no lo admitas).
* La manera en que te dicen "te extraño".
* La manera en que tú la extrañas.
* La manera en que sus lágrimas hacen que quieras cambiar el mundo para que ya no las lastimes más.
* La manera en que te tratan con delicadeza
* Cuando son detallistas
* La manera en que te abrazan cuado hace frió
* La forma en la que te mira en una noche de luna
* La manera en la que seca tus lágrimas cuando lloras
* Cuando te defiende en determinada situación > >>Cuando te sabe respetar
* Cuando son unos caballeros
* Cuando te hacen enojar solo porque le gusta verte asi
* La forma en la que te besa con todo su cariño >
* Cuando no quiere que te apartes de su lado
* La forma en la que dice te amo
* La manera en la que te toma de las manos
* Cuando sonríen
* Cuando se preocupan por saber el motivo de tu llanto
* La forma en que te consuela
* La manera en la que hace cualquier cosa por alegrar tu tristeza
* Cuando te lo dicen todo con una rosa
* La forma en la que evita preocuparte cuando tiene algún problema
* Cuando hace lo que sea por verte
Querido amigo blanco:
Un par de cosas deberías saber,
Cuando yo nací, yo era negro.
Cuando empecé a crecer, era negro.
Cuando voy a la playa soy negro.
Cuando tengo frió sigo siendo negro.
Cuando tengo pánico soy negro.
Cuando me enfermo soy negro.
Inclusive cuando me muero continuo siendo negro.
En cambio tú, mi querido amigo blanco.
Cuando naces eres rosado.
Cuando empiezas a crecer te pones blanco.
Cuando vas a la playa te pones rojo.
Cuando tienes frío te pones azul.
Cuando tienes pánico te pones amarillo.
Cuando estás enfermo te pones verde.
Cuando te mueres te pones gris.
Y tu todavía tienes la osadía de decirme que:
Yo soy de color"...???
NO JODAS!
Firma: UN NEGRO ENOJADO!!!
Artìculo de Gabriel Garcìa Màrquez sobre el 11 de septiembre:
-Còmo se siente?¿Còmo se siente ver que el horror estalla en tu patio y no en el living del vecino?¿Còmo se siente el miedo apretando tu pecho, el pànico que provocan el ruido ensordecedor, las llamas sin control, los edificios que se derrumban, èse terrible olor que se mete hasta el fondo en los pulmones, los ojos de los inocentes que caminan cubiertos de sangre y polvo? ¿Còmo se vive por un dìa en tu propia casa la incertidumbre de lo que va a pasar? ¿Còmo se sale del estado de shock?
En estado de shock caminaban el 6 de agosto de 1945 los sobrevivientes de Hiroshima. Nada quedaba en pie en la ciudad luego de que el artillero norteamericano del Enola Gay dejara caer la bomba. En pocos segundos habìan muerto 80.000 hombres, mujeres y niños. Otros 250.000 morirìan en los años siguientes a causa de las radiaciones. Pero èsa era una guerra lejana y ni siquiera existìa la televisiòn.¿Còmo se siente el horror cuando las terribles imàgenes de la televisiòn te dicen que lo ocurrido el fatìdico 11 de septiembre no pasò en una tierra lejana sino en tu propia patria?
Otro 11 de septiembre, pero de 28 años atràs, habìa muerto un presidente de nombre Salvador Allende resistiendo un golpe de Estado que tus gobernantes habìan planeado. Tambièn fueron tiempos de horror, pero èso pasaba muy lejos de frontera, en una ignota republiqueta sudamericana.
Las republiquetas estaban en tu patio trasero y nunca te preocupas mucho cuando tus marines salìan a sangre y fuego a imponer sus puntos de vista.
Sabìas que entre 1824y 1994 tu paìs llevò a cabo 73 invasiones a paìses de Amèrica Latina? Las vìctimas fueron Puerto Rico, Mèxico, Nicaragua, Panamà, Haitì, Colombia, Cuba, Honduras, Repùblica Dominicana, Islas Vìrgenes, El Salvador, Guatemala y Granada.
Hace casi un siglo que tus gobernantes estàn en guerra. Desde el comienzo del siglo XX, casi no hubo una guerra en el mundo en la que la gente de tu Pentàgono no hubiera participado. Claro, las bombas siempre explotaron fuera de tu territorio, con excepciòn de Pearl Harbor cuando la aviaciòn japonesa bombardeò la Sèptima Flota en 1941. Pero siempre el horror estuvo lejos.
Cuando las Torres Gemelas se vinieron abajo en medio del polvo, cuando viste las imàgenes por televisiòn o escuchaste los gritos, porque estabas èsa mañana en Manhattan, ¿Pensaste por un segundo en lo que sintieron los campesionos de Vietnam durante muchos años? En Manhattan, la gente caìa desde las alturas de los rascacielos como tràgicas marionetas. en Vietnam, la gente daba alaridos porque el napalm seguìa quemando la carne por mucho tiempo y la muerte era espantosa, tanto como las de quienes caìan en un salta desesperado al vacìo.
Tu aviaciòn no dejò una fàbrica en pie ni un puente sin destruir en Yugoslavia. En Irak fueron 500.000 los muertos. Medio millòn de almas se llavò la Operaciòn Tormenta de Desierto...¿Cuànta gente desangrada en lugares tan exòticos y lejanos como Vietnam, Irak, Iràn, Afganistàn, Libia, Angola, Somalìa, Congo, Nicaragua, Dominicana, Camboya, Yugoslavia, Sudàn, y una lita interminable...
Estados Unidos no representa la libertad, sino un enemigo lejano y terrible que sòlo siembre guerra, hambre, miedo y destrucciòn . Siempre han sido conflictos bèlicos lejanos para ti , pero para quienes viven allà es una dolorosa realidad cercana, una guerra donde los edificios se desploman bajo las bombas y donde èsa gente encuentra una muerte horrible. Y las vìctimas han sido, en el 90 por ciento, civiles, mujeres, ancianos, niños con efectos colaterales.
¿Què se siente cuando el horror golpea a tu pùerta aunque sea por un sòlo dìa? ¿Què se piensa cuando las vìctimas en Nueva York son secretarias, operadores de bolsa o empleados de limpieza que pagaban puntualmente sus impuestos y nunca mataron una mosca?
-¿CÒMO SE SIENTE EL MIEDO?¿CÒMO SE SIENTE, YANQUI, SABER QUE LA LARGA GUERRA FINALMENTE, EL 11 DE SEPTIEMBRE, LLEGÒ A TU CASA?
Cuando nací, el doctor fue a la sala de espera y le dijo a mi padre "Hicimos lo que pudimos... pero nació vivo".
Mi mamá no sabía si quedarse conmigo o con la placenta.
Como era prematuro me metieron en una incubadora... con vidrios polarizados.
Mi madre nunca me dio el pecho porque decía que sólo me quería como amigo.
Así que en vez de darme el pecho, me daba la espalda.
Es por eso que debo haber quedado petiso, tan petiso que en lugar de ser enano, soy profundo.
Yo siempre fui muy peludo. A mi madre siempre le preguntaban:
"Señora, a su hijo ¿lo parió o lo tejió?"
Mi padre llevaba en su billetera la foto del niño que venía cuando la compró.
Pronto me di cuenta que mis padres me odiaban, pues mis juguetes para la bañera eran un radio y un tostador eléctrico.
Una vez me perdí. Le pregunte al policía si creía que íbamos a encontrar a mis padres.
Me contesto: "No lo sé; hay un montón de lugares donde se pudieron haber escondido".
Y para colmo era muy flaco, tan flaco que un día metí los dedos en el enchufe y la electricidad erró la patada.
Era realmente flaco: para hacer sombra tenía que pasar dos veces por el mismo lugar.
Pero mi problema no era ser tan flaco sino ser FEO.
Mis padres tenían que atarme un trozo de carne al cuello para que el perro jugara conmigo.
Sí, amigos, yo soy FEO, tan FEO que una vez me atropelló un auto y quedé mejor.
Cuando me secuestraron, los secuestradores mandaron un dedo mío a mis padres para pedir recompensa.
Mi madre les contestó que quería mas pruebas.
Tuve que trabajar desde chico.
Trabajé en una veterinaria y la gente no paraba de preguntarme cuánto costaba yo.
Un día llamó una chica a mi! casa diciéndome: "Ven a mi casa que no hay nadie". Cuando llegué no h abía nadie.
A mi mujer le gusta mucho hablar conmigo después del sexo. El otro día me llamó a casa desde un hotel.
El psiquiatra me dijo un día que yo estaba loco. Yo le dije que quería escuchar una segunda opinión. "De acuerdo, además de loco es usted muy feo", me dijo.
Una vez cuando me iba a suicidar tirándome desde la terraza de un edificio de 50 pisos, mandaron a un cura a darme unas palabras de aliento. Sólo dijo: "En sus marcas, listos..."
El último deseo de mi padre antes de morir era que me sentara en sus piernas. Lo habían condenado a la silla eléctrica...
Reflexión: Si el mundo te da la espalda, tocale LA COLA.
El mate no es una bebida, corazones de otro barrio. Bueno, sí. Es un líquido y entra por la boca. Pero no es una bebida. En este país nadie toma mate porque tenga sed. Es más bien una costumbre, como rascarse.
El mate es exactamente lo contrario que la televisión. Te hace conversar si estás con alguien, y te hace pensar cuando estás sola. Cuando llega alguien a tu casa la primera frase es "hola" y la segunda "¿unos mates?".
Esto pasa en todas las casas. En la de los ricos y en la de los pobres.
Pasa entre mujeres charlatanas y chismosas, y pasa entre hombres serios o inmaduros. Pasa entre los viejos de un geriátrico y entre los adolescentes mientras estudian o se drogan. Es lo único que comparten los padres y los hijos sin discutir ni echarse en cara. Peronistas y radicales ceban mate sin preguntar. En verano y en invierno. Es lo único en lo que nos parecemos las víctimas y los verdugos. Los buenos y los hijos de puta.
Cuando tenés un hijo, le empezás a dar mate cuando te pide. Se lo das tibiecito, con mucha azúcar, y se sienten grandes. Sentís un orgullo enorme cuando un esquenuncito de tu sangre empieza a chupar mate. Se te sale el corazón del cuerpo. Después ellos, con los años, elegirán si tomarlo amargo, dulce, muy caliente, tereré, con cáscara de naranja, con yuyos, con un chorrito de limón.
Cuando conocés a alguien por primera vez, te tomás unos mates. La gente pregunta, cuando no hay confianza: ¿Dulce o amargo? El otro responde: -Como tomés vos.
Los teclados de Argentina tienen las letras llenas de yerba. La yerba es lo único que hay siempre, en todas las casas. Siempre. Con inflación, con hambre, con militares, con democracia, con cualquiera de nuestras pestes y maldiciones eternas. Y si un día no hay yerba, un vecino tiene y te da. La yerba no se le niega a nadie.
Éste es el único país del mundo en donde la decisión de dejar de ser un chico y empezar a ser un hombre ocurre un día en particular. Nada de pantalones largos, circuncisión, universidad o vivir lejos de los padres.
Acá empezamos a ser grandes el día que tenemos la necesidad de tomar por primera vez unos mates, solos. No es casualidad. No es porque sí. El día que un chico pone la pava al fuego y toma su primer mate sin que haya nadie en casa, en ese minuto, es porque ha descubierto que tiene alma.
O está muerto de miedo, o está muerto de amor, o algo: pero no es un día cualquiera.
Ninguno de nosotros nos acordamos del día en que tomamos por primera vez un mate solos. Pero debe haber sido un día importante para cada uno.
Por adentro hay revoluciones.
El sencillo mate es nada más y nada menos que una demostración de valores...
Es la solidaridad de bancar esos mates lavados porque la charla es buena, la charla, no el mate.
Es el respeto por los tiempos para hablar y escuchar, vos hablás mientras el otro toma y viceversa.
Es la sinceridad para decir: "basta, cambiá la yerba!"
Es el compañerismo hecho momento.
Es la sensibilidad al agua hirviendo.
Es el cariño para preguntar, estúpidamente, ¿está caliente, no?
Es la modestia de quien ceba el mejor mate.
Es la generosidad de dar hasta el final.
Es la hospitalidad de la invitación.
Es la justicia de uno por uno.
Es la obligación de decir "gracias", al menos una vez al día.
Es la actitud ética, franca y leal de encontrarse sin mayores pretensiones que compartir.
Ahora vos sabes, un mate no es sólo un mate...
Calentás el agua??
Es el fiel reflejo
Un niño le pregunta a su padre qué es la política. El padre le responde que, como es muy chiquito para entender, se lo va a explicar con un ejemplo y le dice: Imagínate nuestra casa.
* Yo represento al capitalismo porque soy el que trae el dinero a casa.
* Tu madre es el gobierno porque administra el dinero.
* La mucama es la clase obrera porque se ocupa de las tareas más pesadas.
* Vos sos el pueblo porque gozas de los beneficios del sistema.
* Y tu hermanito chiquito es el futuro del país.
- Entendiste?
- No, papá, no entendí.
- Bueno, no te preocupes, cuando seas grande vas a entender....
Esa noche el niño es despertado por el llanto persistente de su hermanito. Va a verlo a la cuna y encuentra que está sucio hasta la cintura, alguien debería cambiarle los pañales. Va a la habitación de sus padres a pedir ayuda y ve que su padre no está y su madre duerme profundamente roncando panza arriba y no logra despertarla. Entonces decide acudir a la mucama, entra en su cuarto y encuentra a su papá haciendo el amor con ella.
Al día siguiente, el niño le dice al padre: - Papá, anoche entendí lo que es la política. - Qué bien....! Qué es?. - "Mientras el capitalismo se coge a la clase obrera, el gobierno duerme panza arriba sin importarle un carajo, al pueblo nadie le da bola y el futuro está re-cagado hasta las bolas."
EL AUTOR a veces muere para renacer.
Creíamos en los buenos tiempos
Y vivíamos como un cuento
En la era de la boludez
Tomando mates en la paz
Colgando banderitas y globos
En la esquina libertad
Era una vida boba
Pero una mañana en el abasto
Escuché a los viejos vinagres, que decían:
esto es un libertinaje, un circo beat
Y como dice el tema de bersuit, el tiempo no para
Yo te digo, ¡no duermas mas!
Estamos aquí, abajo solo
Creyéndonos que somos los mocosos
Pero somos los cancheros
Recordando nuestra viveza criolla
Y el viejo de arriba nos pega una etiqueta negra que dice:
Veneno de humanidad, bandidos rurales
Ahora en esta nueva roma
Decimos volver ni a palos
Y quedamos nosotros los santos en remera
Que somos lo que el viento nunca se llevó
Perdiendo nuestras costumbres argentinas
Con un arriero que repite todo el tiempo
Las penas son de nosotros las vaquitas son ajenas
Dentro de este villancico del horor
Con demasiada presión y vasos vacíos
Salgan al sol idiotas
De cara a la verdad
Y no sigan a los que dicen
Vos quedate tranquilo, conmigo nunca vas a perder
Porque el satánico Dr. Cadillac
Es un mal bicho, un zombie
Es importante que sepan
Todo preso es político
Que te fulmina y te aplasta
En un Panic Show a plena luz del día
Yo no quiero volverme tan loco
Pero estoy cerca de la revolución
Sin salida de esta tormenta
Se viene el estallido y no me importa morir
Porque lucho contra el Capitán América
En un mundo cruel
Insoportablemente vivo.
Jorge Forconi
En la cadena de la vida
El rico vive del pobre
El policía dice que cuida a los dos
El ciudadano común se cuida de los tres
El trabajador mantiene a los cuatro
El vago vive de los cinco
El comerciante comercia con los seis
El abogado enreda a los siete
El cantinero emborracha a los ocho
El cura absuelve a los nueve
El doctor cura a los diez
El sepulturero entierra a los once
El partido de turno gobierna a los doce
El presidente engaña a los trece
El presidente a su vez
Al rico lo hace más rico
Al pobre lo hace más pobre
Al más pobre lo hace imbécil
A los imbéciles los hace ministros,
Diputados, senadores, y así dejan de ser pobres
En la Argentina sólo seis personas tienen problemas:
Yo, tú, él, nosotros, vosotros y ellos.
